Durch den Spalt der Tür dringt Licht ins Kinderzimmer. Das Kind liegt im Bett. Es hört die Eltern ins Badezimmer gehen, hört ihre gedämpften Stimmen und dann das plätschernde Wasser. Das Kind fühlt sich wie ein Küken, wunderbar geborgen. Das Licht fällt auf seine geschlossenen Augen. Plötzlich ist da ein leuchtend warmes Rot.

Meine Hoffnung auf ein sinnerfülltes Leben drohte zu erlöschen als ich 35 Jahre alt war. Privat war ich auf der Flucht vor einem lieben Menschen, der mich dazu zwingen wollte, ein Beziehungsleben wenigstens auszuprobieren. Beruflich hing ich in der Vertriebsabteilung der lokalen Zeitung fest, leistete klägliche Dienste gegen Gnadenbrot, war über- und unterfordert zugleich.